Fraîchement débarqué.

Tekoa s’était levé de bonne heure, et de bonne humeur. Ses yeux noirs s’étaient ouverts plus tôt que prévu - à 5h12 plutôt qu’à 6h00, et il n’avait pas réussi à se rendormir. Cela lui arrivait souvent, il avait l’habitude. Le garçon aux traits amérindiens étira un bras basané en dehors de l’édredon blanc qui contrastait avec ce dernier. Il attrapa un livre sur sa table de chevet. Un roman dont la couverture était ornée d’une tache de café. Tekoa tenta tant bien que mal de se concentrer sur sa lecture, mais il n’y arrivait pas. C’était la dernière fois qu’il voyait ces murs, qu’il sentait cet édredon contre sa peau, cette odeur chaleureuse qu’avait la petite maison de sa mère. Il savait qu’elle lui en voulait de partir comme ça, un an, loin d’elle. Mais il mourrait d’impatience à l’idée de rencontrer les élèves de l’île de l’oubli. Il avait l’impression d’être l’un d’eux. Les gens bons et sages, ça ne l’avait jamais intéressé.
Il se leva, sursauta au contact froid de la paume de ses pieds contre le sol de bois. Le garçon se lava, puis, les cheveux toujours trempés, enfila un jean délavé et troué ici et là et taché de peinture turquoise et bleue pastel, un t-shirt blanc uni, une paire de souliers de toile noire. Il se dirigea ensuite vers la cuisine où flottait une douce odeur. Sa mère se retourna dans sa direction. Son regard était piteux et nostalgique. Elle savait qu’elle ne pourrait plus retenir son fils désormais. Elle soupira et lui fit signe de s’asseoir. Tekoa était beaucoup plus grand que Lili, elle était une petit femme, fragile et délicate. Elle passa ses doigts frêles dans la tignasse noire de son fils et entreprit de les lui tresser. Elle adorait tresser sa chevelure. Elle adorait sa chevelure tout court. Même s’il avait la même qu’elle. Sur lui, elle trouvait ça plus joli.

Lorsque l’adolescent s’éloigna de la maison avec comme seul bagage un sac à dos de rèche tissu vert, il sentait le regard de sa mère traverser la fenêtre. Il monta dans un autobus voyageur, un aller sans-retour pour Auradon Prep.

Dans l'autobus, il détacha sa chevelure rebelle. Désolé, maman.

Lorsqu’il pénétra dans le bâtiment, tout était extrêmement calme. Il était 6h45. De sa démarche confiante, le garçon et son sac se dirigèrent vers un bureau d’information. Personne. Il était sûrement trop tôt. Surtout que la rentrée officielle se ferait le surlendemain, il s’était présenté à l’avance pour prendre le temps de s’installer. Ce n’était pas lui qui avait pensé à ça, il était bien trop désorganisé. Non, c’était une idée de sa mère. Une bonne idée, tout de même, il fallait se l’avouer.

Un peu perdu mais toujours confiant, Tekoa se mit en quête de sa chambre. Il ignorait avec qui il la partagerait, mais on lui avait communiqué dans une lettre reçue quelques mois auparavant qu’il s’agissait de la chambre six. Il s’en souvenait, il avait relu ce papier si souvent, s’imaginant comment seraient les gens qu’il y rencontrerait, comment seraient les cours, quelle serait la couleur des murs. Il fit rapidement le tour du premier étage, aucun signe de chambres. Arrivé au deuxième, il remarqua un long corridor qui aurait vraiment pu ressembler à un dortoir. Seulement, que des chiffres impairs sur les portes. 5, 7, 9... Peut-être les chiffres pairs étaient-ils au bout du couloir ? Il sortit un paquet de gomme à la menthe poivrée de son sac. Vide. Un deuxième, un troisième. Tous vides. La frustration était à son comble. Il finit par trouver une petite boîte en métal noire. Il fit tinter son contenu avant de l’ouvrir délicatement pour laisser tomber dans la paume de sa main trois petites menthes. Quel goût délicieux, quelle odeur rafraîchissante. Comme revigoré, il poursuivit sa marche jusqu’au bout du couloir. Aucun chiffre pair. Il s’apprêtait à faire demi-tour, mais une porte s’ouvrit et une jeune fille en sortit et lui fonça dedans, littéralement. Tekoa sursauta, fit un pas habile en arrière. Il ne dit rien, regarda la jeune femme, éberlué.